DAL LIBRO:IL MIO MIELE TI AVVELENERA'
EZIO VENDRAME-MONDADORI-EDIZIONI

IL CASTELLO DI FOTOGRAFIE
(19-20-21)

Quando tre anni fà ho smesso d'allenare i giovanissimi della Sanvitese (non certo per colpa dei ragazzi,bensì dei loro ultrasoffocanti genitori per i quali l'unica cosa che conta nello sport è vincere a tutti i costi una stupida partita),per smaltire la mia sbornia di delusione raggiungevo in macchina la vicina Udine,poi,dopo averla posteggiata nel libero parcheggio del vecchio stadio Moretti,vagavo tutto ilgiorno come un fantasma su tutte le corse degli autobus della città fissando il vuoto oltre il finestrino,da un capolinea all'altro.Niente sembrava colmarmi il buco che portava nell'anima.Dopo un pò di giorni di assidua frequentazione di quei bus,non potevo non notare un altrettanto assiduo frequentatore:un ragazzo alto,lineamenti da principe,sempre ben vestito pulito e pettinato ,che cantava continuamente a squarciagola con "voce bianca",parlava da solo (anche quando parlava e basta,la sua voce usciva comunque in falsetto) e,sopratutto,dopo aver chiesto gentilmente il permesso scattava a ogni passeggero fotografie immaginarie con tanto di CLiCK!delle labbra all'unisono con l'indice che sbatteva contro il pollice a pochi centimetri dalla palpebra chiusa a ricamare un occhiolino.
Una delle mie tante sere randagie in cui sedevo da solo al tavolo del pub a sbevazzare un paio di birre e tirare per i capelli la notte,notai che in quello stesso locale-era serata d'animazione e di karaoke-c'era pure quel ragazzo bizzarro dell'autobus,seduto anche lui "in isolamento";si alzava a cantare una canzone si e una no,con la sua voce in falsetto e intonatissima e movenze da rockstar.
Ogni tanto,mentre lui era tutto preso da un pezzo degli 883 o di Tiziana Ferro,si avvicinava qualche idiota e,mimando la famosa scena del film cult Ritorno al Futuro,gli picchiettava il pugno chiuso sulla fronte dicendo con strafottenza:<<Pronto,McFly,c'è nessuno in casa?>>.
La mia curiosità,osservandolo da lontano,cresceva di minuto in minuto e approfittando di una pausa del karaoke presi il coraggio e mi avvicinai con timidezza al suo tavolo.Mi presentai e:<<Sei bravo davvero,lo sai?>> gli dissi.<<Grazie...Ti vedo sempre sull'autobus.E' che io non ho mica un lavoro allora vengo qui e faccio di tutto per farmi notare dai gestori.Vorrei fare il cameriere ma basta però che il giorno di ferie me lo danno quando qui c'è il karaoke cosi posso cantare,sai?>>mi rispose con la sua voce da bambino e il suo sguardo sbarrato ma puro.Lo invitai al mio tavolo e gli offrii una birra doppio malto e una porzione di patatine fritte con ketchup,e la notte noialtri due la tirammo davvero per i capelli a parlare di chitarre e parlare in silenzio  e parlare.Si chiamava Mirco,era stato abbandonato da sua mamma (una ragazza madre) in orfanotrofio a soli tre anni,abitava in un appartamento alla periferia estrema,fuori città,insieme ad altri quattro ragazzi ai quali la Vita aveva regalato più calcinacci che ori,era seguito da un'assistenza sociale che si premurava ogni settimana di lavargli e stirargli i vestiti tanto gli voleva bene.A un certo punto mi chiese pure il permesso di scattarmi la solita foto per l'album della sua fantasia...

(21-22-23)

A notte fonda,usciti dal pub,siccome avevo la macchina gli chiesi se voleva un passaggio a casa.Durante il tragitto Mirco di botto lo strano silenzio etilico che spesso a quelle ore della notte s'impadronisce dei corpi:<<Ezio,dentro il tuo cuore leggo che mi vuoi bene e che non mi faresti mai del male.Sento che posso fidarmi e ti voglio portare un posto per farti vedere una cosa che non ho mai fatto vedere a nessuno>>.Questo mi disse Mirco coi lucciconi agli occhi e le mani curatissime che tremavano.La voce sembrava essersi fata ancora più stridula del solito per via dell'emozione,quasi un filo di ragnatela.
Mi fece fermare con l'auto in aperta campagna,ai piedi dell'argine di un fiume,in una specie di bosco golenale pieno di pioppi,salici e robinie.Poi scendemmo,mi fece camminare con passo svelto per alcuni minuti,poi mi bloccò di colpo per un braccio gridando con gli occhi grandi come il mondo:<<Lo vedi,Ezio,il Castello?E' lì,lo vedi?!?>>.A essere sinceri,in quel postaccio era possibile vedere soltanto pantegane e pipistrelli,ma io stetti comunque al gioco e gli risposi con dolcezza:<<Eh sì che lo vedo il Castello,vecchio mio,è bellissimo...>>.<<Al mondo lo conosci solo tu,il mio Segreto...Sono sei anni che lo costruisco...Avevo quattordici anni quando l'ho iniziato...Tocca quasi il cielo,lo vedi?>> Mirco mi parlava con quel suo filo di ragnatela,come se avesse un magone grande come un uovo sodo che gli stringeva la gola.<<E' dalla terza media che sono cotto perso di Martina.Gliel'ho chiesto mille volte l permesso di fotografarla,ma lei m'ha sempre risposto NO!...
La dovresti vedere,Ezio,abita nello stesso mio quartiere e prende da sempre il bus delle 7,18.E' bionda,con le lentiggini.E' un angelo.
Ma io,UHH,l'ho fotografata lo stesso di nascosto,cosa ti credi,VE'?Mica è matto come dicono,Mirco,eh no:è FURBINO Mirco!
Le mura di quel Castello lì sono formate da tutte le fotografie che le ho scattato in questi sei anni e sono MILIONI,Ezio,MILIONI di foto...La vedi,lì,Martina che fa i salti di gioia davanti ai tabelloni di fine anno,proprio quando credeva che l'avrebbero rimandatain latino?E lì Martina che è triste perchè è stata appena mollata da quello stronzo di Cristian di quarta B,e poi Martina abbracciata ai genitori alla festa di Laurea,Martina con le occhiaie dopo una giornata dura di lavoro e mille rimproveri dell'avvocato dal quale fa pratica,e io che ogni sera che in autobus la vedo così giù la vorrei tanto tanto stringere forte per cancellarle,ZAC!,con il colpo di spugna del mio calore quelle orribili occhiaie ma però non posso,Ezio,perchè lei non mi vuole,capisci?Martina non mi ha mai voluto...
Però...Vedrai,vedrai,eh,eh...>>Dietro il velo delle sue pupille si accese d'improvviso una lampadina di sei miliardi di watt e il colore della sua voce era davvero molto più grosso,ora,quasi un ruggito di leone.Lo sguardo di Mirco adesso era altrettanto sognante di quando poche ore prima si esibiva perfettamente a suo agio sulle note del karaoke.
<<Vedrai,Ezio...Quando un giorno troverò il coraggio di portarla a vedere il Castello Di Fotografie che in tutti sti anni,lei s'innamorerà all'istante di me,e allora lascerà su due piedi lo studio di quell'avvocato di merda e andremo a vivere insieme nel nostro Castello:sarà la mia regina per sempre,Martina...>> 

BUUU,QUESTA NON TE L'ASPETTAVI PROPRIO,EH?
(pagine 25-26)

Il mio amico Gianfranco Zigoni detto "Zigo",una delle più forti ali sinistre e goleador di serie A degli anni 60' e 70',mi raccontò che nella "sua" Verona (dove la gente ne ricorda ancora le prodezze ai tempi dell'Hellas) c'era qualche tempo fa un bimbo di colore di dieci anni,tifoso sfegatato dell'Hellas,che non poteva frequentare la curva dello stadio Bentegodi perchè non faceva in tempo ad appoggiarsi uno solo dei suoi piedi che veniva immancabilmente  inondato dai buuu razzisti dei "tifosi".
Ora ,sfortuna (o fortuna) ha valuto che in questi giorni uno dei capi-ultrà più offensivi e intolleranti di quella curva-sempre il primo a scendere in piazza a protestare o ad impiccare fantocci di stoffa nera fuori dallo stadio ogni volta che il presidente Pastorello annunciava,in estate,l'acquisto d'un atleta dal colore scuro della pelle-è morto in un incidente stradale.
Questo capo-ultrà,abituato da sempre a comandare,si presenta col petto gonfio di superbia alla porta del Paradiso e bussa;un angelo molto gentile  lo fa accomodare in sala d'aspetto e,quando arriva il suo turno,batte qualcosa sulla tastiera del computer e dice:<<Lei è il signor Comandini Umberto?>>.
<<In persona!>>risponde secco il capo-ultrà.
<<Bene,signor Comandini>> annuncia l'angelo,<<Lei è stato assegnato alla parte più bassa e rovente dell'Inferno.Attenda qualche istante,per favore,e La farò accompagnare...>>
<<Ma come,porca puttana!>>incomincia a sbraitare il defunto.<<Io vado dove mi tira!Cazzo,sono sempre stato un leader,io!A me non mi comanda nessuno,hai capito,stronzo?Nessuno!>>
<<Queste sono le disposizioni dell'Alto,signore...Quanto a me,sono un semplice impiegato smistamorti:non posso farci nulla,mi dispiace assai>>replica serafico l'angelo.
<<E a me ne sbattono le palle di chi sei tu!Voglio parlare faccia a faccia col tuo principale,o con Dio, o come minaccia col tuo principale,o con Dio,o come minchia si chiama!... Insomma,fammi parlare direttamente con lui>> grida il capo-ultrà,il viso rosso peperone nonostante sia già passato dalla pallida parte dei morti.
<<Va bene,se si calma un attimo Le fisso subito un appuntamento con la persona che desidera,ma...>>Il sorriso dell'angelo acceca di luce infinita la sala d'aspetto.<<Ma sarà proprio una bella sorpresa,vedrà,vedrà...>>
<<Dai,sentiamo perchè!>> esclama Comandini Uberto alzandosi sulle punte e sporgendo ancora più in fuori il petto.
<<Perchè lei è negra>>.

IL SOGNO FRANTUMATO  
(pagine 33-34-45)

Javier Jabalera è un ragazzo argentino che nonostante i suoi ventiquattro anni ha già moglie e due figli.Attualmente fa il cameriere in un bar del centro a Udine,ma otto anni fa,quando con un grande sogno nella testa e uno zainetto vuoto sulle spalle giunse da noi,avrebbe voluto zigzagare su tappeti verdi tra scrosci di applausi,e non servire bevande ai tavoli di un bar.
Infatti fin da piccolo soltanto i rimbalzi di una palla gli avevano concesso il lusso di fargli palpitare forte il cuore.E provenendo da una famiglia povera,su quel suo tondo sogno puntò tutta la sua vita.Passione,tenacia e istinto del gol lo portarono ben presto nelle giovanili del prestigioso club del Boca Juniors.A sedici anni era già considerato più di una promessa,e dopo aver segnato nell'ultima stagione una quarantina di gol, con due stracci e le sue fedeli scarpe da calcio s'imbarcò su una nave per l'Italia a conquistarsi un posto tra i grandi del calcio che conta,in quello che anche lui considerava il più bel campionto del mondo.Aveva scelto Udine perchè il centravanti della squadra friulana era l'argentino Sosa,ed era arcisicuro che sarebbe bastato un semplice provino  per convincere tecnici e dirigenti bianconeri che tra lui e il suo connazionale calcisticamente c'era un abisso.E quindi:MORS TUA,VITA MEA diventò da subito il suo motto!
Era l'estate del 97' quando giunse nel capoluogo friulano,e il campionato di calcio era in vacanza.Nell'attesa di parlare con i dirigenti della società,per tenersi in condizioni di forma accettabili,Javier andò ad allenarsi con una squadra di amatori in un campetto di periferia.
Bastò uno stacco per elevarsi a cercare di testa una palla, e nel ricadere a terra tra la polvere assieme ai legamenti di un ginocchio si frantumò anche il suo sogno.
In quell'addio di luce la sua anima di colpo si svuotò,e vi rimasero solo grandi solchi.Quella chimera tanto inseguita si dileguò prima ancora di iniziare...una parte di lui se n'era andata per sempre.
Il povero Jabalera scoppiò in un pianto disperato che sgonfiò impietosamente ogni pallone,ogni  provino...con Sosa che sarebbe rimasto tranquillo al suo posto.
Ma alle volte la vita che con una mano ti toglie e con l'altra ti dà...lo premiò con un rifugio sicuro tra le braccia di una donna.La stessa che in rapida sequenza lo rese padre dei due gol più belli della sua breve carriera.
Nonostante sia passato del tempo da quel giorno infame in cui il Dio dei sogni bucati lo fece buono,lui ancora non si dà pace.E ogni qualvolta ti serve al tavolo,con una vena di malinconia ti sottolinea che tra lui e Sosa...proprio...non ce n'era.

UN DESIDERIO DI ATTENZIONE

(pagine 37-38-39)

Teodorina è un'anziana ottantenne un pò originale.Grande lavoratrice da sempre,ha trascorso la vita ad occuparsi degli altri,in particolare modo del suo defunto marito,infermo per oltre vent'anni.
Rimasta vedova andò a vivere con Novella,una delle sue figlie,accentuando spesso e volentieri le sue stravaganze.La figlia a causa del suo lavoro trascorreva buona parte della giornata fuori casa,alle volte assentandosi anche la domenica mattina.Un bel giorno suonò alla porta il garzone del fioraio consegnando un fascio di rose rosse per Teodorina.I fiori erano accompagnati da un bigliettino in cui stavano scritti mille apprezzamenti alla sua persona e alle lodevoli qualità del suo carattere,omettendo il mittente che genericamente si dichiarava "un amico".
Sorpresa e lusingata,Teodorina si rivolse alla figlia alquanto perplessa,chiedendole se per caso era lei l'ammiratrice misteriosa.Ma al diniego di questa iniziò a formulare un sacco di ipotesi:<<Che sia il padre dell'orefice che quando m'incontra mi saluta sempre cordialmente??No,no,è senz'altro il maresciallo della Finanza in pensione che vive nell'appartamento davanti a noi,sai,quando gli manca qualcosa viene sempre qui da me  a chiderlo in prestito.Mmmh...potrebbe essere anche il fornaio...gli ho rammendato i pantaloni qualche volta,per lo stesso motivo anche il salumiere,è sempre stato molto carino con me,anche quando il papà era vivo>>.E mentre l'anziana madre in fibrillazione continuava a formulare mille ipotesi,la figlia ammutolì,e pensierosa sistemò le rose in un vaso,senza dare troppa importanza a tutte quelle smancerie.
Da quel giorno per un lungo periodo ogni settimana regolarmente arrivavano piante e fiori delle qualità più pregiate,accompagnati da biglietti sempre più ricchi di elogi e complimenti da parte del fantomatico "amico".In breve la casa diventò una serra,e alla vista degli altri figli e nipoti Teodorina si pavoneggiava di tutte quelle attenzioni che nessuno di loro aveva mai avuto nei suoi riguardi.
Un tardo pomeriggio mentre Novella rientrava dal lavoro si sentì chiamare dal fiorista che aveva il negozio due isolati prima di casa sua,e che dopo averla invitata ad entrare,con aria tibutante le chiese se fosse lei la figlia della Teodorina.Novella rispose di sì,ed inoltre lo pregò di confidarle il nome della persona che da tempo inviava fiori e piante alla mamma.Il fioraio imbarazzandosi ancora di più e sperando di non farle venire un colpo,con voce quasi timorosa le comunicò:<<Veramente,proprio di questo le devo parlare.Sa,sua mamma ha un debito di oltre un milione qui da me,anzi,per l'esattezza sono un milione e cinquecentomila;vista la somma e dato che Teodorina ha lasciato lei come riferimento per il pagamento,mi è sembrato opportuno informarla>>.
Novella sentì il sangue andarle alla testa,diventò rossa paonazza, e quasi svenendo si scusò rassicurandolo che quanto prima sarebbe passata a saldare il debito,raccomandandogli rigorosamente di non dare più neanche un'ortica a quella sua sciagurata spendacciona.Andò a casa come una furia e si scagliò verbalmente (perchè altro non poteva,altrimenti l'avrebbe volentieri strozzata) contro la madre che imperturbabile con un candore quasi celestiale le rispose:<<Hai ragione,scusami,ma mi devi compatire,sono fuori con la testa,comunque ti prometto che non lo farò più>>.Scese il silenzio per qualche istante,e poi con un sorriso furbesco continuò:<<Però voi figli non vi ricordate mai di me, e allora costretta ad omaggiarmi da sola...>>.

L'AVVOLTOIO

(pagine 41-42)

Paolo Bonolis nemmeno s'immagina cosa rischiò invitandomi a fare l'opinionista nel suo festival di Sanremo.Molto probabilmente sarà stato il patrono che dà il nome alla città dei fiori a proteggerlo insieme a quella folle manifestazione.
Eh sì,perchè proprio nella prima serata venne presentato un progetto di raccolta di fondi per il Darfur,mostrando le fotografie di un artista dello scatto,premiato con il prestigioso Pulitzer,che in sequenza aveva immortalato tre immagini di una bambinetta,che,ridotta a pelle e ossa,prima sta per accasciarsi al suolo,poi si accuccia a terra con le manine sulla testa per proteggersi dai raggi di un sole cocente,50 C,ed infine crolla,con accanto un avvoltoio pronto a sfamarsi...una morsa allo stomaco mi fece ribollire il sangue nella testa.A fatica riuscìì a contenere la rabbia.
Guai se Paolo mi avesse chiesto un parere  su quella vetrina disumana che serviva a catturare le coscienze opulente dei tanti telespettatori e dei  presenti in sala.Avrei voluto urlare al mondo tutto il mio disgusto:<<Ma in che cazzo di pianeta viviamo?Il premio Pulitzer,che cazzo di premio è?E la giuria che ha avuto il cinismo di premiare una simile trionfo di insensibilità,era forse un tribunale nazista?>>.
Perchè quasi sicuramente quei tre scatti non erano avvenuti in una sequenza ravvicinata,ma con l'attesa di cogliere i momenti più cruenti di quella morte prestabilita:lo scoop era assicurato.
Ma santo Iddio,mi chiedo:<<Chi è stato il vero "avvoltoio"?L'animale che attendeva di sfamarsi per la sua sopravvivenza,o il fotografo che invece di accogliere quel corpicino morente tra le braccia,studando la giusta inquadratura e i vari giochi di luce,scattando immagini a ripetizione pur di non perdere nulla di macabro evento,attendeva la fine di quella creaturina!!!>>.

SUICIDIO

(pagine 43-44-45)

Ho letto da qualche parte che il cane non ha l'istinto del suicidio.Ma non è così.
La storia che sto per raccontarvi dimostra l'esatto contrario.
Anni fa nel cortile di una falegnameria viveva un cane da caccia di nome Cesare.Era sempre legato ad una corta catena,e veniva sciolto dal padrone,che era anche il proprietario dell'azienda,solo per le battute di caccia.Perchè il suo comportamento e il suo fiuto fossero sempre impeccabili,la disciplina per lui era molto rigorosa.Aveva lo sguardo languido e il fare passivo come se fosse rassegnato a quel destino.La corta catena sembrava stesse a indicare lo spazio già ben delineato che il suo padrone gli aveva dato nella sua vita.
Pietro Arsamanesez,di origine polacca,tutte le mattine prima di prendere lavoro nella bottega artigiana si fermava sempre a giocare con Cesare,e i due si scambiavano tenere effusioni.
Entrambi sembrava capissero la sofferenza che li  accomunava,e Cesare,ogni mattina,di buonora,come un orologio svizzero,con un timido scondinzolare della coda usciva dalla cuccia ad attendere il suo amico.
Ma il padrone non era contento di tutte quelle coccole,perchè non voleva che il cane venisse viziato.Sembrava fosse geloso di quell'intesa,come se intendesse appropriarsi anche dei sentimenti del cane:ognuno doveva stare al suo posto!
Per questo aveva ripreso più volte il suo operaio minacciandolo addirittura di licenziamento.
Inevitabilmente tra i due il rapporto divenne sempre più difficile,conflittuale.Intanto Cesare,che per quel breve periodo aveva gustato il calore dell'affetto,si era fatto sempre più triste.La mattina presto,all'arrivo degli operai,sgusciava fuori dal cuccio,intrepido,speranzoso,e puntava gli occhioni sul suo amico che con la testa bassa e il cuore stretto,con passo veloce entrava in bottega fingendo di ignorarlo.La bestia,ferita da quella inusuale indifferenza,iniziava a piangere,gemendo e ululando;e il suo lamento straziante veniva in breve tempo coperto dal rumore delle macchine che piallavano  il legno e segavano i tronchi.
Pian piano quella disperazione si diffondeva verso il cielo,arrivando fino al rione dove iniziavano le prime case.Passarono gli anni,e il cane si era invecchiato senza più godere del conforto di una carezza,e perdendo la velocità e il fiuto di un tempo venne esonerato dalla caccia e relegato al metro di catena che gli consentiva a malapena l'entrata e l'uscita dalla caccia.
Fin quando una fredda mattina d'autunno,Pietro,il suo solo amico di un tempo,che era sempre il primo ad arrivare sul lavoro,la trovò morto,con la catena attorcigliata attorno al collo.
I suoi occhi sbarrati,che sembrava volessero riflettere tutto il tormento della sua anima tanto castigata,non lasciavano dubbi:si era suicidato.

LA DANZA VERSO IL CIELO

(pagina 47)

C'è stato un tempo in cui pensavo che il valore più alto fosse la libertà.Ma non avevo fatto bene i conti con l'amore.Perchè nessuno è libero quando ama.E' stato un precipizio masticare sogni appigliandomi al vuoto di una vita senza sguardi.
Giacchè smontando i pochi attimi che ritenevo belli,mi accorgevo  che nell'ombra delle ombre ognuno di quegli abbagli aveva un occio di vetro.
Senza  amore tutto è insufficiente.
E chissà se non si fosse  ricordato di me,cosa ne sarebbe stato del mio cuore.
Ora chissenefrega se sparisse il sole.
Nel suo caldo spargimento,il mio cuore danza ogni giorno verso il cielo,e il suo viso splende.

(pagina 49)

SOLTANTO L'AMORE...

Ho sempre avuto l'aria d'un inventore di sogni.
Forse per questo mi porto appresso un tramento che non tramonta affatto.
A volte ho usato parole al posto dei colori,e ho inventato bui che nessuno vedrà mai.
E non mi pento d'aver passato gran parte della vita nutrendo arcobaleni abbracciato al silenzio.
Certo,quando i miei sogni cadono dal mondo-mi dispero e piango

Ma sono duro a morire.
Soltanto l'Amore potrebbe uccidermi in un attimo,o per me vivere per sempre.

IL GOMITOLO DELLA VITA

(pagine 51-52-53)

Anni fa conobbi una signora quasi novantenne.Si chiamava Maria,e viveva sola nella vecchia casa della sua famiglia.Era un'anziana arzilla,piena di vita,e aveva girato mezzo mondo.Il suo bagaglio di esperienza e conoscenza del genere umano era invidiabile.Si arrangiava in tutto,oltre ad accudire amorevolmente i suoi coinquilini:un cane e un gatto.Aveva uno spiccato interesse per tutto ciò che accadeva nel suo spazio circostante,e non solo.La lettura dei quotidiani e l'ascolto dei notiziari TV erano un appuntmento irrinunciabile.
<<Questo>> mi diceva,<<oltre a tenermi aggiornata mi permette di elaborare idee,punti di vista che danno un senso anche al mio diritto di voto.>>Da quando ci eravamo conosciuti mi recavo quasi ogni mattina a farle visita,e tra un caffè e qualche sigaretta ci confrontavamo sui vari fatti  di cronaca,e se non erano sufficientemente meritevoli di discussione mi accontentava raccontandosi perchè  conosceva fino in fondo la mia curiosità e il mio piacere di ascoltarla.
Ma un giorno bussando invano alla sua porta appresi da una sua parente che durante la notte era caduta in bagno e fratturandosi il femore l'avevano portata d'urgenza all'ospedale.La mia anziana amica aveva cugini e nipoti che legalmene potevano ereditare,ma senza essere costretti a portarsi a casa il pacco.D'altra parte avevano tutti un gran da fare,e nei ritagli di tempo è improponibile pensare di accudire una vecchia.Le case di  riposo altrimenti cosa ci stanno a fare?! Fu cosi che la sua penultima destinazione fu una bellissima residenza per anziani.Continuai a farle visita,ma no più con la stessa frequenza di prima.Quando varcavo la soglia di quel luogo mi si stringeva lo stomaco e si chiudeva la gola,sopratutto dopo che la mia amica,aprendo il suo cuore,mi raccontò il suo stato d'animo.<<Qui siamo ospiti,ospiti dell'ultimo stralcio di vita.Ospiti di noi stessi,non apparteniamo più a niente e a nessuno.Noi,i grandi geronti:il nome con il quale ci definiscono sembra quasi quello di un capo di una grande tribù.E invece è tutto un bluff ,non siamo padroni neppure della nostra vesica.Qui non si sta male,siamo ben accuditi e non ci manca nulla,ma solo per quel che riguarda il nostro corpo,che è solo quello che ancora vive.Il nostro io,ciò che siamo stati,è morto nel momento in cui abbiamo lasciato la nostra casa.
Ma sai,per i miei parenti e per i visitatori in genere è difficile da capire,o forse cercano solo di difendersi per non soffrire,per non sentirsi in colpa.Io questo l'ho percepito e il magone me lo tengo dentro,ma quando sono sola di nascosto piango e penso dove andranno a finire le mie cose,la mia casa,i miei mobili.I mobili...eh si ragazzo mio,a te che sembri capire,questa cosa la voglio raccontare.I mobili racchiudono un'anima,sono impegnati di odori,sono lo scrigno dei nostri sentimenti,sono i veri testimoni dello srotolarsi della nostra vita:figlia,moglie,madre,vedova,orfana dell'unico figlio,anziana...>>
Qualchemese dopo,per l'esattezza sei,ella pensò bene di lasciare il posto a qualcun altro che fremeva in quella lunga lista d'attesa.
Non andai al funerale,c'ero già stato.Quel giorno portarono via solo l'involucro.

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MISURE DA FUGA

Da qualche mese avevo conosciuto un mio giovane lettore tramite scritti e conversazioni telefoniche.Percepìì da subito la purezza del suo animo e la capacità quasi femminile di saper godere delle sfumature e leggere fra le righe.Fausto,Fausto di Pontelagoscuro in provincia di Ferrara,studente fuori corso di Lettere.Ventisettenne.
Poi,a novembre,per la presentazione del mio ultimo libro,un invito mi portò a Ferrara e ad attendermi fuori dalla Feltrinelli c'era lui,proprio lui:Fausto,con un gruppo di amici.Alto un cazzo e due barattoli,lineamenti vagamente sudamericani ma senza l'abbronzatura,barbetta incolta e chioma scapigliata da Che Guevara in bicicletta,provvisorietà del fiore di campo in cima al vulcano,il suo modo di porsi non tradiva,al contrario,il candore dello sguardo:più che un quasi trentenne,lo faceva sembrare Harry Potter "alla scuola di magia".
Ci accogliemmo l'un l'altro compiaciuti,la breve conoscenza a scatola chiusa non ci aveva traditi.
Così,terminata la presentazione,con pizza,ceci e birra discorremmo calorosamente da vecchi amici.Fausto iniziò a raccontarmi di sè,sopratutto del suo tormentone,quasi convinto che io potessi dargli la giusta soluzione.Privo di qualsiasi inibizione e vergogna mi disse di avere problemi a trovare una compagna con la quale avere una lunga storia.
Ultimamente,per evadere dalla noia perbenista della provincia,grazie al brivido fantasioso di nuove trasgressioni (e forse illudendosi,così,di cogliere prima o poi il giglio dell'Amore tra il pelo della Figa!) aveva provato anche a chattare riscuotendo grande successo in questi rapporti virtuali.
E così...dopo un periodo di corteggiamento dove attraverso chat-line il suo animo puro e sensibile le cattura il cuore delle sue fantomatiche compagne,arrivano gli appuntamenti nelle varie città e paesi d'Italia.
Alle volte sono loro che vanno da lui,ma indipendentemente da questo,tutte,senza distinzione,dopo il primo appuntamento-il più delle volte andato "a buon fine"-non lo vogliono più frequentare.Al che la domanda:<<Ma Enzo,perchè?Cosa c'è che non va?>>.Cercando di non buttare subito lì la soluzione più scontata-"Tutte le donne,fatta salva la propria madre,sono puttane",-bensì sforzandomi di capire il motivo per cui una volta conclusa la vertigine del sesso veniva tralasciata tanta tenerezza,presi tempo e alla sua domanda risposi con un'altra domanda:<<Ma a misure,come stiamo?>>.Con la purezza di un bimbo,e complice del gioco come ci conoscessimo dalla notte dei tempi,il mio Che Guevara-Harry Potter da Pontelagoscuro mi rispose:<<Dodici centimetri con il pube rasato!>>Dopo un attimo di perplessità,dove finsi di percepire l'inutilità del sacrificio del pelo perchè il suo nanerottolo sembrasse più lungo,sfoderandogli tutta la mia comprensione lo rincuorai così:<<Povero Fausto,penso alla sfiga che hai.Con le tue sciagurate misure da fuga che non possono non finire nel mio prossimo libro ti sei giocato anche il privilegio di quel'incontri trasgressivi!>>.Poi,nonostante lo avessi informato che il tutto sarebbe stato pubblicato,con candore afrodisiaco mi spara alcuni episodi della sua tragicomica esistenza amorosa.